LA CASA DEL TIO TOM Y LA CASA DE JOB EN EL SALOBRAL LIBIO

¨LA CASA DEL TIO TOM Y LA CASA DE JOB,  EN EL SALOBRAL DEL DESIERTO LIBIO¨

PRIMERA PARTE

                Parece una tumba el salobral, hace más de dos horas que he dejado de oír el ruido a hierro oxidado del motor de los camiones en el desierto. Es el tercero que desaparece en dos semanas eso no va a gustarles nada a los del parlamento en Ucrania.  Además los rusos han cortado el suministro de gas, con lo que la gente se muere de frio en sus propias casas y para empeorar más las cosas hoy no puedo mandar a  Dmytro, para que trate de averiguar lo que está pasando con los camiones cargados de migrantes.

                Dmytro, es un militar ucraniano, creo era coronel cuando desertó del ejercito prosovietico y se unió a nosotros. Desde el primer momento luchó con fiereza en el Maidán. Robusto, viril y corpulento, una máquina de matar y un gran estratega que luchó bajo mi mandato. Fue fiel en todo momento, nunca puso en cuestión mi autoridad, ni tan siquiera en los momentos más difíciles por eso ha sido elegido por mí, junto a otros madianistas para venir conmigo a cumplir con la  misión de vigilar la construcción del oleoducto en el desierto Libio que debe de abastecer de gas a Centroeuropa y países del este. Pero hoy se ha levantado con la boca torcida y no puede cerrar el ojo izquierdo, tiene también el cuello hinchado y mucha fiebre. No para de tiritar y a pesar de fortaleza no va a poder levantarse del camastro. Su jaima apesta a cebolla podrida. Un miliciano libio que ha estudiado algo de medicina , pues el médico militar que teníamos se largó a Tripoli hace unos días y no lo hemos visto más, dice que se trata de un virus que se transmite por la saliva llega a los ganglios del cuello inflamándolos y que en ocasiones  puede llegar a provocar hemorragias internas. Este Dmytro se pasea demasiado en la noche  para atontar el placer por  los barracones  de las negras somalíes. Tiene el olor a negra sudada clavado en los sobacos. Le he hecho que me enseñara la polla y no tiene ninguna úlcera ni nada que se le parezca. Al bajarse los pantalones he olido como huelen los animales que están en cautiverio, algo así como a carroña o a mierda seca reconcentrada, el olor lo habrán dejado en su sexo las putas negras. Le he dicho que se duchara y he salido de su jaima, luego he dado una vuelta por el cuartel general, parece que lo de Dmytro no es contagioso. No hay ningún soldado más enfermo. 

                Después de la ronda he subido a una torre de tendido eléctrico que abastece al  campamento. Pienso que algo está pasando en Bengasi, desde que hace un año llegó Bakir un mafioso de Banglades. En Bengasi lo llaman  “El que reparte la calma”  ha conseguido imponer su poder en la mayor parte de la ciudad.  Es más que curioso cómo ha logrado un pacto para acabar con el caos y los tiroteos que sembraban las calles de muertos, lo ha hecho acercando posturas entre  los grupos de autodefensa de la población, huérfana de policía, y las bandas de mafiosos que operan en la zona. Ahora en vez de estar enfrentados rumian con los mismos intereses. La población colabora con las  bandas y las bandas reparten beneficios a los moradores. Hay que ver lo que consigue el dinero, familias con padres hijos y esposas Coran en mano celebrando el cobró de rescates a  familias subsaharianas, egipcias, sirias y marroquíes, incluso a los propios libios.  Pero Bakir se equivoca, el poder sujeto por los tratos con mafiosos que huelen a orín de rata, es como un vaso de cristal vacío en manos de un niño, que juega en un jardín con el suelo resbaladizo.  En algún momento el acuerdo saltará por los aires. Es evidente que Bakir es como una cerilla encendida lanzada en un polvorín, cualquier día algún desalmado de las bandas de traficantes violara o asesinara a alguna mujer de Bengasi, entonces estallara la gente y  Bakir arderá en su propio fuego. Aunque hasta que eso ocurra, pasará algún tiempo. Hace unos días estuve tomando té con hierba buena en la jaima de  Akash un oficial que luchó junto a Muamar el Gadafi,  desde que perdió la guerra, trabaja para los servicios de inteligencia europea y me dijo que Bakir está alterando el equilibrio de fuerzas tan precario que hay en Libia desde la muerte de Gadafí.  Repetía una vez y otra lo mismo ─Se estä haciendo con el control de las bandas mafiosas y parece que esté dispuesto a reemplazar a Tripoli por Bengasi como puerta de salida de los migrantes hacia Europa─. El cielo está empezando a dorarse , parece que se avecina una tormenta de arena. Apenas puedo ver ni las paredes del cuartel. Me vuelvo a la Kasba, haré que me preparen un baño con agua caliente y esencias marroquíes. Mandaré que me traigan una niña negra de la casa de Job para que me frote la espalda con la esponja hecha de flores del desierto y luego le diré que me masturbe en la cama. Al bajar de la torre siento mi clítoris inflamado, ante la premura del deseo latiendo cada vez más cerca. Me gustan las niñas esclavas, saben a salitre húmedo como la piel del desierto, en ellas se ha quedado el recuerdo del mar hundido en el lecho de arena donde hace miles de años estuvo presente.  

                La tormenta de arena ha soplado al menos durante dos días, no sólo ha conseguido que los trabajos del oleoducto subterráneo estuviesen detenidos, sino, además el viento cargado de arena ha cubierto uno de los ramales del túnel que estaba a punto de conectar con los conductos  principales que vienen del norte. Esto nos lleva a sumar al menos una semana al retraso de más de un mes que llevamos, debida a la perdida de hombres que no se incorporan a las labores de trabajo, desde que desaparecen los camiones en los salobrales. Dos días de soportar el ruido del viento y el azote de la arena en sus cuerpos han puesto nerviosos a los negratas. Un grupo de migrantes intentó fugarse anoche de la ¨Casa del tio Tom¨, es el nombre que mis hombres han puesto al barracón infesto donde duermen los migrantes que nos llegan de Tripoli, el resto del día desde que sale el sol hasta que se pone trabajan en la construcción del oleoducto. Las paredes del barracón son de palos de maderas enquistados en la arena como estacas que soportan endebles tablas de madera, algunas a medio caer clavadas de un palo a otro. El techo son láminas de uralita que se encienden con el calor durante el día y se agrietan por el frio durante la noche. Dentro solo hay literas medio destrozadas y colchones por el suelo que huelen como a meado con montones de mantas revueltas por el suelo llenas de agujeros.  Todos los negros son propiedad del gobierno ucraniano, los hemos comprado a las mafias que trafican con ellos. Primero les piden unos mi o mil quinientos euros para llevarlos desde sus aldeas hasta el puerto de Tripoli, durante el viaje les roban el resto del dinero que llevan consigo y una vez en la ciudad los conducen hasta los hangares donde los encierran como perros en espera de embarcarlos en cayucos o balsas que los llevaran a las costas italianas. Un argelino que había sido guardia costero y que ahora se dedicaba al tráfico de migrantes hacía de intermediario entre nosotros y los grupos mafiosos. Seleccionaban a hombres y mujeres subsaharianas, a veces también a marroquís y bereberes del Sahara, a los más fuertes, los que estaban más enteros después de duro viaje que los había conducido hasta aquí  y en vez de embarcarlos eran vendidos como mercancía a los europeos necesitados de mano de obra.  Una vez vendidos los subían de nuevo a los camiones con los que habían llegado y los conducían  hacia el sur de dónde venían, alejándolos otra vez  del destino que tan cerca les quedaba, tan solo a unas horas con el cayuco. En zonas claves del salobral libio hacíamos el intercambio. Los hombres y mujeres eran obligados a punta de fusil a bajarse de unos camiones y subirse en otros que los transportaban hasta el lugar donde Europa planificaba sus proyectos. Había cientos de ellos, desde oleoductos, centrales térmicas, eléctricas, incluso centrales nucleares repartidos a lo largo del desierto Libio. Nuestra empresa era de logística militar, teníamos asignada  la seguridad de un reducido grupo de ingenieros instalados en hoteles de Tripoli, que controlaban vía telemática los trabajos del oleoducto y lo más importante  debíamos encargarnos de controlar que los plazos se cumplieran para ello nuestra misión consistía en conseguir mano de obra a ser posible del lugar y asalariada, a bajo coste si fuera posible, con contratos legales. Los trabajadores en todo momento debían estar bajo nuestra custodia y protegidos de las bandas tribales, bandoleros traficantes y mafiosos libios. Este era un proyecto financiado por Alemania, Merkel quería acabar de una vez por todas con la dependencia europea del gas ruso.  Ucrania podía participar financiándose con fondos europeos en forma de emisión de bonos de deuda pero se le imponía como condición  que el contingente militar para controlar la misión estuviera a cargo de su gobierno. Bajo ningún concepto debía constar que Alemania o ningún país de la liga europea, solo Ucrania participara en operación militar alguna que tuviera lugar en suelo Libio. Todos los soldados que operaran en Libia debían ser ucranianos y cualquier operación militar de alto rango estaría siempre bajo la supervisión y autorización del alto mando militar europeo.   

                Antes del intento de fuga de ayer, ha habido algunas protestas por la muerte de un mandinga senegalés al que le impuse un castigo por agredir a uno de los guardianes. Lo mande encerrar en un agujero excavado en una duna a unos metros del barracón de ¨Casa del tio Tom¨. Se trata de un agujero perforado en la arena de unos diez o quince metros de profundidad, los soldados le han puesto el nombre de ¨subida infinita¨ la salida al exterior está tapada por una plancha pesada y redonda de hierro con largos salientes que la prolongan yque quedan encajados en los bordes de la arena, la plancha tiene unas rendijas que dejan pasar el aire y algo de luz del día. Una vez te arrojan al foso y dejan caer la plancha, sólo puedes salvarte si permaneces durante el cautiverio en la quietud más absoluta, pero en cuanto intentes salir al trepar por las paredes de arena acabas por provocar desprendimientos, cada vez mayores, lo siguiente es morir sepultado por una montaña de arena. El senegalés un mandinga joven y musculoso al parecer no pudo resistir el impulso de trepar una y otra vez por las paredes flácidas del foso en búsqueda de su libertad. Despreció la quietud que era la que le dictaba la vida. En la fuga  han participado seis negros y uno de ellos al parecer continúa fugado. Como Dmytro está postrado voy a organizar una patrulla para capturar a ese negro con los hombres de peor calaña de la compañía. Ellos son como yo, estamos templados por la misma espada y olemos a sangre. En otros tiempos fueron estibadores, oficinistas, portuarios, militares, obreros hasta que se cansaron de ser machados por los comunistas y se enrolaron en las filas del  Maidan. Ahora son soldados vengativos y sangrientos, cómplices  de la muerte. Los soldados dicen que es extraño que no haya regresado uno de los fugados, lo más probable es que este muerto en algún lugar del desierto no muy lejos de aquí, o bien que algún grupo de  bereberes le hayan dado cobijo en sus jaimas. Si esto último es cierto ordenaré a mis hombres que les den un escarmiento.  Mandaré quemar sus jaimas, degollar a los dromedarios, llenar de balas los cuerpos de los viejos, hacer prisioneros a los jóvenes y les daré carta libre para llevarse a sus jóvenes hijas al cuartel general para servirse de su sexo y cuando estén cansados de ellas las dejen encerradas en la ¨casa de Job¨ así llaman mis hombres a una empalizada larga que alberga varias chozas de adobe de forma alargada medio derruidas y muchas de ellas con agujeros en vez de ventanas que sellan  con paja y madejas de esparto cuando sopla la tormenta de arena. Es en ese maloliente cubículo donde tengo encerradas a las putas negras secuestradas en los muladares apestosos del puerto de Tripoli. Mal viven, mezcladas con alguna bereber que hemos sustraído al desierto en alguna salida de reconocimiento. A ellas les dejo hacer fuego y tener utensilios de cocina para que les hagan comida a los negros y les dejo cantar y cumplir con sus rituales a cambio de que una noche al mes cuando hay cuarto menguante y no caben más estrellas en la bóveda celeste se abran de piernas para que esos negros se desfoguen en sus adentros. Estas negras no tienen apenas inteligencia, están llenas de prejuicios, son supersticiosas y se rigen por impulsos primitivos, apenas sabrían desempeñar el papel que tiene la mujer en una sociedad que goza del talante de la libertad. Solo entienden de servidumbre lo llevan en sus genes apocados. No luchan, no se rebelan contra el destino se dejan machacar por la lengua del sufrimiento, siempre temblando con la mirada aterrorizada, sobre todo en las más jóvenes. A veces cuando estoy en la habitación de la Kasba fumando hachís  pienso que me gustaría que tuviesen en sus genes algo de los míos. Que se parecieran en algo a mí, a Svoboda. Ese es mi nombre, y soy la hija menor de los siete hijos de un coronel del ejército rojo desplazado a Kiew, un borracho empedernido que en vez de ir a las casas de putas en Kiew las traía a casa para follarlas delante de mi madre. Una enorme masa de músculos que media casi los dos metros, con una nariz bulbosa, de cara enrojecida y chata que cuando se ponía de wodka hasta las cejas no dudaba en doblar a palizas a mi madre, una mujer débil que lo conoció  demasiado joven, de cara blanca redonda y suave, con trenzas rubias  y de espíritu encogido como estas negras. A mi madre la aplasto un tanque ruso durante la guerra con Crimea y mi padre huyó de Kiew cuando los del Maidan tomamos el parlamento por la fuerza. Aunque los ideales nos separaron yo Svoboda, su hija pequeña, lo admiraba tanto como despreciaba a mi madre. Ambos llevamos inscrito en la frente una condición firme, la de haber nacido para creer en algo. Desde que era pequeña me enseño que no es posible concebir grandes ideales sin derramar sangre. La guerra es conquista, dominar es crecer en la vida. Me enseñó a ser desconfiada con los demás a despreciar a los débiles y timoratos que no hacen ostentación de la fuerza, a luchar como un samurái contra los lacayos que defienden a sus amos políticos, que no son más que chorizos ignorantes. El me convirtió en una vencedora me educo para vivir en tensión constante para defenderme de los rojos, de los negros, de los politicastros corruptos, yonkis, rastas haitianos, negratas craqueros, vagabundos  y demás chusma humana, que se apila en nuestras fronteras pidiendo paso. A todos ellos les dedico desde el salobral de Libia gestos desafiantes y les digo que no me temblará el pulso si tengo que usar la fuerza para salvar al mundo de esta peste mundana y contagiosa.

                Las subsaharianas negras son una tabla rasa, creen que las niñas bereberes están poseídas por los espíritus malignos, en cuanto encuentran ocasión las torturan. No hace mucho, antes que fuera molida a palos por una manada de senegalesas enfurecidas, por haber derramado una garrafa de plástico repleta de agua, conseguí rescatar a una niña bereber; la arranque de entre aquellas manos sucias y terrosas , almohadilladas por callos como las pezuñas de los caballos y me la lleve a la Kasba. Su piel tierna tenía labrado un camino que siguieron mis manos hasta llegar a recovecos profundos que silenciaron el temblor de mis dedos al encontrar la quietud en su desflorada vulba. Pero no tarde en devolverla a la ¨casa de Job. Se pasaba el día gritando y era presa de convulsiones que le obligaban a darse de cabezazos contra las paredes y el suelo de la Kasba. Antes de devolverla a la guarida de aquellas hienas negras ordené que le cosieran con alambres la vulva para que los negros no pudieran destrozarla del todo por dentro.